Sono resistente all’acqua fino alla gola
Torri di ghiaccio alla deriva.
Cumuli grigi solcano il cielo.
I venti urlano.
I mari ribollono.
Lassù le notti sono lunghe più dei mesi.
Non c’è via di mezzo, non c’è transizione.
I fiori non dormono: o sono vivi o sono morti.
Lassù il freddo ghiaccia anche i pensieri.
Lassù sotto gli igloo.
Da dove è uscito quel cespuglio di rose? Ieri non c’era. Ieri? E quando è stato ieri? Forse c’era ieri quel cespuglio di rose ed ero io che non c’ero.
Dov’ero allora? Ero qui e forse non ero? E adesso, sono? Quanti ieri sono passati? Quanti cespugli di rose sono nati senza che io ne avessi coscienza? Quante domande senza risposte? Quante voci? Quante bocche? Quanti cespugli di rose?
Perché ho voglia di prendere una cesoia? Starò lontano da quel cespuglio di rose… lontano.
