Sono resistente all’acqua fino alla gola
Osservo il cielo stellato,
Orione occupa metà dello spazio.
Sirio è come un grosso cane al guinzaglio.
Lo zampillare è rumoroso e rimbalza sui cespugli,
gocce luminose cadono lungo le foglie scure,
forse mi sono bagnato le scarpe.
Tiro su la zip,
s’è fatto tardi.
Da dove è uscito quel cespuglio di rose? Ieri non c’era. Ieri? E quando è stato ieri? Forse c’era ieri quel cespuglio di rose ed ero io che non c’ero.
Dov’ero allora? Ero qui e forse non ero? E adesso, sono? Quanti ieri sono passati? Quanti cespugli di rose sono nati senza che io ne avessi coscienza? Quante domande senza risposte? Quante voci? Quante bocche? Quanti cespugli di rose?
Perché ho voglia di prendere una cesoia? Starò lontano da quel cespuglio di rose… lontano.
